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18 Octobre 2018
La semaine dernière, j'étais de sortie avec la classe de la Grenabée, au bois. L'heure du pique-nique approchant, les sacs étant déjà pleins de feuilles, brindilles et autres glands et les petites jambes étant déjà fatiguées, ma fille m'indique qu'elle préfère mourir que faire un pas de plus. S'ensuit un échange à base de "je vais me tuer avec un caillou" (oui, mes enfants ont des sujets de conversation stupéfiants autant que sordides) et "arrête donc de dire des horreurs !". Elle rouspète, je gronde... Elle finit par consentir à marcher tout en déclarant :
- "Puisque c'est comme ça, je voudrais être morte pour tous les autres jours de ma vie !"
Conceptuel, mais troublant...
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En allant acheter le pain toutes les deux, elle me parle de l'ordre de naissance des membres de la famille, de nos âges, nous classe en adultes/enfants/ado, et me demande :
- "Quand on a 80 ans, est-ce qu'on est encore un enfant ?"
L'enfant (probablement alors orphelin) de ses parents, oui.
L'enfant que l'on a été et que l'on est resté (quand on l'a pu ou su), oui.
Entout cas, elle a paru rassurée quand je lui ai confirmé qu'à 80 ans, on pouvait toujours s'amuser et jouer si on en avait envie, comme un enfant, oui.
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La Grenabée, 6 ans, 28 jours, et pas toujours dans les clous de l'enfance...
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Femme de prof, mère de deux Scarabouils et d'une Grenabée, je dépose ici les aléas et anecdotes qui feront les souvenirs de notre vie de famille
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